Palavra

Golpes,
De machado na madeira,
E os ecos!
Ecos que partem
A galope.

A seiva
Jorra como pranto, como
Água lutando
Para repor seu espelho
sobre a rocha

Que cai e rola,
Crânio branco
Comido pelas ervas.
Anos depois, na estrada,
Encontro

Essas palavras secas e sem rédeas,
Bater de cascos incansável.
Enquanto
Do fundo do poço, estrelas fixas
Decidem uma vida.

Sylvia Plath 

Versos de Natal

 

 Espelho, amigo verdadeiro,
Tu refletes as minhas rugas,
Os meus cabelos brancos,
Os meus olhos míopes e cansados.
Espelho, amigo verdadeiro,
Mestre do realismo exato e minucioso,
Obrigado, obrigado!

Mas se fosses mágico,
Penetrarias até o fundo desse homem triste,
Descobririas o menino que sustenta esse homem,
O menino que não quer morrer,
Que não morrerá senão comigo,
O menino que todos os anos na véspera do Natal
Pensa ainda em pôr os seus sapatinhos atrás da porta

Manuel Bandeira

Cantiga dos Pastores

À meia noite no pasto,
guardando nossas vaquinhas,
um grande clarão no céu
guiou-nos a esta lapinha.
Achamos este Menino
entre Maria e José,
um menino tão formoso,
precisa dizer quem é?
Seu nome santo é Jesus,
Filho de Deus muito amado,
em sua caminha de cocho
dormia bem sossegado.
Adoramos o Menino
nascido em tanta pobreza
e lhe oferecemos presentes
de nossa pobre riqueza:
a nossa manta de pele,
o nosso gorro de lã,
nossa faquinha amolada,
o nosso chá de hortelã.
Os anjos cantavam hinos
cheios de vivas e améns.
A alegria era tão grande
e nós cantamos também:
Que noite bonita é esta
em que a vida fica mansa,
em que tudo vira festa
e o mundo inteiro descansa?
Esta é uma noite encantada,
nunca assim aconteceu,
os galos todos saudando:
O Menino Jesus nasceu!
Adélia Prado

Natal, e não dezembro

Entremos, apressados, friorentos,
numa gruta, no bojo de um navio,
num presépio, num prédio, num presídio,
no prédio que amanhã for demolido…

Entremos, inseguros, mas entremos.
Entremos, e depressa, em qualquer sítio,
porque esta noite chama-se Dezembro,
porque sofremos, porque temos frio.

Entremos, dois a dois: somos duzentos,
duzentos mil, doze milhões de nada.
Procuremos o rastro de uma casa,
a cave, a gruta, o sulco de uma nave…
Entremos, despojados, mas entremos.
Das mãos dadas talvez o fogo nasça,
talvez seja Natal e não Dezembro,
talvez universal a consoada.
David Mourão Ferreira

 Toca-me onde me dói e verás
uma flor a abrir-se lentamente
sobre a pele, a maravilha nunca
adivinhada de um mistério. Esta

é a tua vez de o desvendares -
paixão é uma palavra demasiado
antiga no meu corpo, já não sei a
última vez, a única vez. Toca-me

por isso devagar, não me lembro
da primavera que fez nascer a
doença sobre a ferida, não sinto
o recorte da cicatriz que o tempo

pousou nela. Agora chama-me ao
teu peito com as mãos, tal como a
chuva chama pelos narcisos sem

cessar, ano após ano; diz o meu
nome com os dedos a serem rios
que latejam no coração adormecido

de uma aldeia. Não adivinhes -
lá, onde me doer, vou recordar-me

Maria do Rosário Pedreira

Solidão

A solidão é como uma chuva.
Ergue-se do mar ao encontro das noites;
de planícies distantes e remotas
sobe ao céu, que sempre a guarda.
E do céu tomba sobre a cidade.

Cai como chuva nas horas ambíguas,
quando todas as vielas se voltam para a manhã
e quando os corpos, que nada encontraram,
desiludidos e tristes se separam;
e quando aqueles que se odeiam
têm de dormir juntos na mesma cama:
então, a solidão vai com os rios  

Rainer Maria Rilke

A Flor e a Náusea

(Trecho)

Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

Uma flor ainda desbotada

ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios,

garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.

Suas pétalas não se abrem.

Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde

e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.

Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Carlos Drummond de Andrade

Tal é a Nostalgia

Tal é a nostalgia: habitar sobre as ondas

e jamais ter abrigo no tempo.

E tais são os desejos: diálogo em surdina

da hora cotidiana com a eternidade.

Tal é a vida. Até o dia em que de ontem

se eleva a mais solitária dentre todas essas horas,

e, sorrindo diferentemente das irmãs,

em silêncio se oferece ao eterno.

Cala-se, como uma oferta ao eterno

Rainer Maria Rilke

Com Palavras

Com palavras me ergo em cada dia!

Com palavras lavo, nas manhãs, o rosto

e saio para a rua.

Com palavras - inaudíveis - grito

para rasgar os risos que nos cercam.

Ah!, de palavras estamos todos cheios.

Possuímos arquivos, sabemo-las de cor

em quatro ou cinco línguas.

Tomamo-las à noite em comprimidos

para dormir o cansaço.

As palavras embrulham-se na língua.

As mais puras transformam-se, violáceas,

roxas de silêncio. De que servem

asfixiadas em saliva, prisioneiras?

Possuímos, das palavras, as mais belas;

as que seivam o amor, a liberdade...

Engulo-as perguntando-me se um dia

as poderei navegar; se alguma vez

dilatarei o pulmão que as encerra.

Atravessa-nos um rio de palavras:

Com elas eu me deito, me levanto,

e faltam-me palavras para contar...

Egito Gonçalves

Cansei os braços

a pendurar estrelas no céu.

Destino dos fados lassos.

Tudo termina em cansaços

braços

e estrelas

e eu.

António Gedeão

Algumas proposições com pássaros e árvores que o poeta remata com uma referência ao coração

Os pássaros nascem na ponta das árvores

As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros

Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores

Os pássaros começam onde as árvores acabam

Os pássaros fazem cantar as árvores

Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se

deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal

Como pássaros poisam as folhas na terra

quando o outono desce veladamente sobre os campos

Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores

mas deixo essa forma de dizer ao romancista

é complicada e não se dá bem na poesia

não foi ainda isolada da filosofia

Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros

Quem é que lá os pendura nos ramos?

De quem é a mão a inúmera mão?

Eu passo e muda-se-me o coração

Ruy Belo

Pretexto

Por que não cai a noite, de uma vez?

— Custa viver assim aos encontrões!

Já sei de cor os passos que me cercam,

o silêncio que pede pelas ruas,

e o desenho de todos os portões.

Por que não cai a noite, de uma vez?

— Irritam-me estas horas penduradas

como frutos maduros que não tombam.

(E dentro em mim, ninguém vem desfazer

o novelo das tardes enroladas.)

Maria Alberta Menéres

As Pedras

As pedras falam? pois falam

mas não à nossa maneira,

que todas as coisas sabem

uma história que não calam

Debaixo dos nossos pés

ou dentro da nossa mão

o que pensarão de nós?

O que de nós pensarão?

As pedras cantam nos lagos

choram no meio da rua

tremem de frio e de medo

quando a noite é fria e escura.

Riem nos muros ao sol,

no fundo do mar se esquecem.

Umas partem como aves

e nem mais tarde regressam.

Brilham quando a chuva cai.

Vestem-se de musgo verde

em casa velha ou em fonte

que saiba matar a sede.

Foi de duas pedras duras

que a faísca rebentou:

uma germinou em flor

e a outra nos céus voou.

As pedras falam? pois falam.

Só as entende quem quer,

que todas as coisas têm

um coisa para dizer.

Maria Alberta Menéres

Poema Para Habitar

A casa desabitada que nós somos

pede que a venham habitar,

que lhe abram as portas e as janelas

e deixem passear o vento pelos corredores.

Que lhe limpem os vidros da alma

e ponham a flutuar as cortinas do sangue

– até que uma aurora simples nos visite

com o seu corpo de sol desgrenhado e quente.

Até que uma flor de incêndio rompa

o solo das lágrimas carbonizadas e férteis.

Até que as palavras de pedra que arrancamos da língua

sejam aproveitadas para apedrejarmos a morte

Albano Martins

Quero uma casa com paredes azuis...

Quero uma casa com paredes azuis,

com varandas vidradas sobre a noite.

Um abrigado lugar no eixo do silêncio.

Um espaço intemporal. Sagrado.

Ancorado perto de um signo lunar,

ou preso a um verão inesperado.

Quero dançar dentro das palavras líquidas:

água, rio, mar, lágrimas,

talvez o orvalho que escorre pelas árvores de madrugada.

Quero atravessar uma crónica de viagem,

conspirando contra os profetas de marés sobressaltadas,

para não morrer sufocada na engrenagem do medo.

Quero ficar seduzida de uma espera,

no imaginário dos que sonham

e gritar a idade circular de qualquer afecto.

Quero amar o pretexto branco dos meus olhos,

sem precipitar a cor translúcida das raízes

que prendem a noite à palidez do sol, na sedução do amanhecer

e deixar, depois, que um azul extenuado me denuncie.

Graça Pires

Magia

Você só pode entrar

no perfume, na fragrância

que é o cheiro da rosa,

se você for pequenino...

Ou se descobrir a infância,

mesmo sendo avô, avó,

a rosa é encantada:

só se abre pra quem sabe

que sempre é tempo de fada!

 Sylvia Orthof

Segredo

Esta noite morri muitas vezes, à espera

de um sonho que viesse de repente

e às escuras dançasse com a minha alma

enquanto fosses tu a conduzir

o seu ritmo assombrado nas trevas do corpo,

toda a espiral das horas que se erguessem

no poço dos sentidos. Quem és tu,
promessa imaginária que me ensina

a decifrar as intenções do vento,

a música da chuva nas janelas

sob o frio de fevereiro? O amor

ofereceu-me o teu rosto absoluto,

projectou os teus olhos no meu céu

e segreda-me agora uma palavra:

o teu nome - essa última fala da última

estrela quase a morrer

pouco a pouco embebida no meu próprio sangue

e o meu sangue à procura do teu coração.

Fernando Pinto do Amaral

O que me dói não é o que há no coração...

O que me dói não é

O que há no coração

Mas essas coisas lindas

Que nunca existirão...

São as formas sem forma

Que passam sem que a dor

As possa conhecer

Ou as sonhar o amor.

São como se a tristeza

Fosse árvore e, uma a uma,

Caíssem suas folhas

Entre o vestígio e a bruma.

Fernando Pessoa

Círculo Vicioso

Bailando no ar, gemia inquieto vaga-lume:

— “Quem me dera que fosse aquela loura estrela,

que arde no eterno azul, como uma eterna vela!”

Mas a estrela, fitando a lua, com ciúme:

— “Pudesse eu copiar o transparente lume,

que, da grega coluna à gótica janela,

contemplou, suspirosa, a fronte amada e bela!”

Mas a lua, fitando o sol, com azedume:

— “Mísera! tivesse eu aquela enorme, aquela

claridade imortal, que toda a luz resume!”

Mas o sol, inclinando a rútila capela:

— “Pesa-me esta brilhante auréola de nume...

Enfara-me esta azul e desmedida umbela...

Porque não nasci eu um simples vaga-lume?”

Machado de Assis

Vazio

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente as casas,

Os bondes, os automóveis, as pessoas,

Os fios telegráficos estendidos,

No céu os anúncios luminosos.

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente os homens,

Pequeninos, apressados, egoístas e inúteis.

Resta a vida que é preciso viver.

Resta a volúpia que é preciso matar.

Resta a necessidade de poesia, que é preciso contentar

Augusto Frederico Schmidt

Vimos Chegar as Andorinhas

Vimos chegar as andorinhas

conjugarem-se as estrelas

impacientarem-se os ventos

Agora

esperemos o verão

do teu nascimento tranquilos, preguiçosos

Tão inseparáveis as nossas fomes
Tão emaranhadas as nossas veias

Tão indestrutíveis os nossos sonhos

Espera-te um nome

breve como um beijo

e o reino ilimitado

dos meus braços

Virás

como a luz maior

no solstício de junho.

Rosa Lobato de Faria

Mar de Setembro

Tudo era claro:

céu, lábios, areias.

O mar estava perto,

Fremente de espumas.

Corpos ou ondas:

iam, vinham, iam,

dóceis, leves, só

alma e brancura.

Felizes, cantam;

serenos, dormem;

despertos, amam,

exaltam o silêncio.

Tudo era claro,

jovem, alado.

O mar estava perto,

puríssimo, doirado.

Eugénio de Andrade

Nuvens

Encantei-me com as nuvens, como se fossem calmas

locuções de um pensamento aberto. No vazio de tudo

eram frontes do universo deslumbrantes.

Em silêncio via-as deslizar num gozo obscuro

e luminoso, tão suave na visão que se dilata.

Que clamor, que clamores mas em silêncio

na brancura unânime! Um sopro do desejo

que repousa no seio do movimento, que modela

as formas amorosas, os cavalos, os barcos

com as cabeças e as proas na luz que é toda sonho.

Unificado olho as nuvens no seu suave dinamismo.

Sou mais que um corpo, sou um corpo que se eleva

ao espaço inteiro, à luz ilimitada.

No gozo de ver num sono transparente

navego em centro aberto, o olhar e o sonho.

António Ramos Rosa

Nocturno

À noite vou por aí,

ociosamente.

Percorro um ritual lilás

feito de violetas de pedra

e traço cada pausa

no retorno da lua inicial.

Aqui a memória é lenta

como as angústias.

Muitas vezes vejo árvores

com frutos azuis,

ou animais em nudez perfeita

respirando o vento.

A escuridão é o subterfúgio

inesperado do coração

quando o olhar aquece

e o orvalho é de cetim.

Há máscaras de búzios e limos

na cara de quem passa.

Nas suas vozes ouço o itinerário

das manhãs siderais

e nasce nos meus passos

o rumo da via láctea.

Ninguém me conhece.

Venho do arco-íris

e trago nos dedos

o ângulo transparente da noite.

Graça Pires

Perfil

De passagem,

como a véspera imprecisa

do poema,

principia em mim

a planície agreste

da solidão dos outros.

E a não ser

o silêncio poente

dos meus olhos,

tudo o resto me diz

que sou um pássaro

a voar, inconsequentemente,

no sentido das palavras.

Graça Pires

Vento Novo

Estava enrolada

em teias e traças,

debaixo da escada,

lá no subsolo

da casa fechada.

Começava a tomar ares de desgraça.

Manchada do tempo,

fenecia

a esperar que um dia

alguma coisa acontecesse.

Antes que se perdesse completamente,

sentiu passar um vento cor-de-rosa.

Toda prosa, espanou a bruma,

pintou os lábios

e sem vergonha nenhuma

caprichou no recorte do decote.

A felicidade volta à praça

cheia de dengo e de graça,

com perfume novo no cangote.

Flora Figueiredo

O Relógio

Diante de coisa tão doída

Conservemo-nos serenos

Cada minuto de vida

Nunca é mais, é sempre menos.

Ser é apenas uma face

Do não ser, e não do ser

Desde o instante em que se nasce

Já se começa a morrer.

Cassiano Ricardo

Retrato Para Ser Visto de Longe

Sou um ser, o outro é metade

que não sabe de onde veio.

Sou treva, sou claridade.

Solidão partida ao meio

e entre os dois a eternidade.

Sei quem sou, não me conheço.

Parado, estou sempre indo

para um país sem regresso.

Sou fonte e estou me esvaindo,

fluir sem fim nem começo.

Coração partido ao meio,

pulsando em cada metade.

O lirismo do espantalho

a espuma do devaneio.

Entre os dois a eternidade

Francisco Carvalho

A Tentação

Diante do crucifixo

Eu paro pálido tremendo

" Já que és o verdadeiro filho de Deus

Desprega a humanidade desta cruz".

Murilo Mendes

Três Coisas

Não consigo entender

O tempo

A morte

Teu olhar

O tempo é muito comprido

A morte não tem sentido

Teu olhar me põe perdido

Não consigo medir

O tempo

A morte

Teu olhar

O tempo, quando é que cessa?

A morte, quando começa?

Teu olhar, quando se expressa?

Muito medo tenho

Do tempo

Da morte

De teu olhar

O tempo levanta o muro.

A morte será o escuro?

Em teu olhar me procuro.

Paulo Mendes Campos

Construí uma casa no mar.

Com portal para o vento e um terraço onde escuto o grito do albatroz

ou recolho o pólen das estrelas.

Plantei nas ondas uma árvore. São peixes

as pequeníssimas folhas desta árvore

que sinto crescer como um amigo.

Todos os móveis da casa são de água. Densa,

vermelha, filha de um vulcão,

ou leve, clara, irmã do linho.

Os tapetes têm a cor de antigos versos que elogiam o mar.

Canções, odes, barcarolas. De um tempo

em que o sol emprenhava as corças numa cama de folhas

e onde agora é deserto.

Nesta casa de água, escrevo. E, para o teu poema,

lanço a minha rede. Nela vêm, doirados, ofegantes, vivos,

os cardumes de sílabas.

Joaquim Pessoa

Cisnes

Este cansaço de passar como que atado

a coisas que ainda não foram feitas,

parece o caminho incriado do cisne.

E o morrer, esse desapegar-se

do fundo em que diariamente estamos,

seu tímido abandonar-se às águas

que mansamente o acolhem e por serem

felizes e já passadas, onda a onda,

sob seu corpo se retraem;

então, firme e tranqüilo,

com realeza e crescente segurança,

abandona-se o cisne ao deslizar.

Rainer Maria Rilke

Entre Flor e Nuvem

Sou entre flor e nuvem,

estrela e mar.

Por que havemos de ser unicamente humanos,

limitados em chorar?

Não encontro caminhos

fáceis de andar

Meu rosto vário desorienta as firmes pedras

que não sabem de água e de ar

E por isso levito.

É bom deixar

um pouco de ternura e encanto indiferente

de herança,em cada lugar.

Rastro de flor e estrela,

nuvem e mar.
Meu destino é mais longe e meu passo mais rápido:

a sombra é que vai devagar.

Cecília Meireles

Liberdade

Crescem-me as asas!

Descubro-me inteira!

Os laços se romperam.

Não tenho cadeias.

As algemas se partiram.

Não há limites.

Plaino no ar,

na imensidão do cosmos.

Sobrevoo o que restou.

Escombros não me pertencem.

Sou toda liberdade...

Já não tenho corpo!

A essência salta-me em demasia

Vejo-me sem peias,

Sem máscaras, sem fantasia.

Genaura Tormin

Borboletas me convidaram a elas.

O privilégio insetal de ser uma borboleta me atraiu.

Por certo eu iria ter uma visão diferente dos homens

e das coisas.

Eu imaginava que o mundo visto de uma borboleta -

Seria, com certeza, um mundo livre aos poemas.

Daquele ponto de vista:

Vi que as árvores são mais competentes em auroras

do que os homens.

Vi que as tardes são mais aproveitadas pelas garças

do que pelos homens.

Vi que as águas têm mais qualidade para a paz do

que os homens.

Vi que as andorinhas sabem mais das chuvas do que

os cientistas.

Poderia narrar muitas coisas ainda que pude ver do

ponto de vista de uma borboleta.

Ali até o meu fascínio era azul.

Manoel de Barros

A gaveta da alegria

está cheia

de ficar vazia

 Alice Ruiz

Lembrava-se dele e, por amor, ainda que pensasse

em serpente, diria apenas arabesco; e esconderia

na saia a mordedura quente, a ferida, a marca

... de todos os enganos, faria quase tudo

por amor: daria o sono e o sangue, a casa e a alegria,

e guardaria calados os fantasmas do medo, que são

os donos das maiores verdades. Já de outra vez mentira

e por amor haveria de sentar-se à mesa dele

e negar que o amava, porque amá-lo era um engano

ainda maior do que mentir-lhe. E, por amor, punha-se

a desenhar o tempo como uma linha tonta, sempre

a cair da folha, a prolongar o desencontro.

E fazia estrelas, ainda que pensasse em cruzes;

arabescos, ainda que só se lembrasse de serpentes.

Maria do Rosário Pedreira