Conheço a Residência da Dor

Conheço a residência da dor.

É um lugar afastado,

Sem vizinhos, sem conversa, quase sem lágrimas,

Com umas imensas vigílias diante do céu.

A dor não tem nome,

Não se chama, não atende.

Ela mesma é solidão:

Nada mostra, nada pede, não precisa.

Vem quando quer.

O rosto da dor está voltado sobre um espelho,

Mas não é rosto de corpo,

Nem o seu espelho é do mundo.

Conheço pessoalmente a dor.

A sua residência, longe,

Em caminhos inesperados.

Às vezes sento-me à sua porta, na sombra das suas árvores.

E ouço dizer:

"Quem visse, como vês, a dor, já não sofria".

E olho para ela, imensamente.

Conheço há muito tempo a dor.Conheço-a de perto.

Pessoalmente.

Cecília Meireles

Canção Em Rota de Vôo

Antes os dias eram apenas dias:

perdas e ganhos, tarefas cumpridas,

solidão e algumas alegrias.

Agora, objetos familiares
ganham contornos de sonho,

palavras são aves do paraíso,

o cotidiano virou do avesso

e se tornou milagre.

Quero um novo amor, tão leve

como se dançasse numa praia uma menina.

Lya Luft

Rugas

Estou amando tuas rugas, mulher.

Algumas vi surgir, outras aprofundei.

Olho tuas rugas, compartilho-as, narciso exposto no teu rosto.

Ponho os óculos para melhor ver na tua pele

as minhas - tuas - marcas.

Sei que também me lês, quando nas manhãs, percebes em minha face

o estranho texto que restou do sonho.

O que gastou, somou.

Essas rugas são sulcos onde aramos a messe do possível amor.

Affonso Romano de Sant´Anna

À Tua Espera

Estou diariamente à tua espera

como quem espera um astro pela noite

Defino-te em segredos

Revejo-te em memória

Invejo-te

Construo a tua boca sem palavras

Construo este silêncio em que me prendo.

João Rui de Sousa

Com pedaços de mim eu monto um ser atônito

Manoel de Barros

Arte Poética

Que o verso seja como uma chave

que abra mil portas.

Uma folha cai; algo passa voando;

que tudo quanto vejam os olhos criado seja,

e a alma de quem ouve fique tremendo.

Inventa mundos novos e cuida de tua palavra;

o adjetivo, quando não dá vida, mata.

Estamos no ciclo dos nervos.

pendura o músculo,

como lembrança, nos museus;

mas nem por isso temos menos força:

o vigor verdadeiro

reside na cabeça.

Por que cantais a rosa, oh poetas!

fazei-a florescer no poema.

Só para nós

vivem todas as coisas sob o Sol.

O poeta é um pequeno Deus.

Vicente Huidobro

O Vento e Eu

O vento morria de tédio

Porque apenas gostava de cantar

Mas não tinha letra alguma para a sua própria voz,

Cada vez mais vazia...

... Tentei então compor-lhe uma canção

Tão comprida como a minha vida

E com aventuras espantosas que eu inventava de súbito,

Como aquela em que menino eu fui roubado pelos ciganos

E fiquei vagando sem pátria, sem família, sem nada neste vasto mundo...

Mas o vento, por isso

Me julga agora como ele...

E me dedica um amor solidário, profundo!

Mario Quintana

Pequenos Sons de Outono

A folha que,

já seca,

o impulso sente

e estala

e solta

e salta

e voa ao vento,

de um mês de abril

que teima e ainda é quente,

se junta às outras folhas no cimento

em roda de ciranda,

docemente,

e brinca,

pula,

dança,

- é sentimento -

e faz um quase guizo

diferente do grito

de ser livre no momento...

E o galho que,

desnudo,

resistiu,

agora sem a folha desgarrada,

emite ao vento

um longo assobio pungente

de uma voz desconsolada

anunciando o tempo à frente

- o frio -

seu único parceiro,

só,

mais nada...

17/04/2012

Cesar Veneziani

No momento não é prudente plantar muito. Plantei tanto no verão que agora volta e meia brota alguma folha que simplesmente não sei o que será. E tenho medo de atrolhar a terra por dentro: se houver alguma coisa querendo nascer e não houver espaço?

Caio Fernando Abreu

Ah, se eu pudesse escrever com os olhos, com as mãos, com os cabelos - com todos esses arrepios estranhos que um entardecer de outono, como o de hoje, provoca na gente.

Caio Fernando Abreu

O meu mundo não é como o dos outros, quero demais, exijo demais; há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que eu nem mesma compreendo, pois estou longe de ser uma pessoa; sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade… sei lá de quê.

Florbela Espanca

O Vazio

Por vezes de repente há um vazio

nem um gesto nem voz nem pensamento

terrível como a foz do grande rio

onde vai dar algures o esquecimento.

Nem branco ou negro nem sequer cinzento

um calor sem calor. Frio sem frio.

Não há nada por fora. E nada dentro.
Não é menos nem mais. É só vazio.

Manuel Alegre

Rochedo

Ergo-me diante do mar

Solitário

Com minhas asas de pedra

Desafiando as ondas

que procuram caminhos

Debatendo-se sobre mim

Ali, vivo personagens

Que desfilam entre o céu e a terra

E torno-me o canto de uma sereia

O vôo das gaivotas

Uma estrela que surge nos braços da noite

E o canto na voz do vento

que chora no som do mar!

Conceição Bentes

Da Certidão de Nascer

Nasci onde?

Nasci onde a geografia se faz de sentimento

Ali nasço

Ali nasço ainda.

Cada manhã.

Em cada manhã de medo.

Arremedo.

Degredo a degredo.

Em cada impulso, incompetência.

Na eterna e suave ironia do destino

de mais sentir que saber.

De saber

apenas sei

de quantas palavras

se faz a canoa de afetos.

Embora caminhe torto

por sonhos retos.

Muito aprendi

da palavra engolida em seco.

E da palavra abatida

por palavras de equívoco

e sutis alvenarias de cinismo.

Permaneço aqui

mesmo assim.

Nasço onde a geografia se faz de sentimento.

Entre princípio e fim de mundo.

Aurora a aurora.

Segundo a segundo.

Lindolf Bell

No ponto onde o silêncio e a solidão

Se cruzam com a noite e com o frio,

Esperei como quem espera em vão,

Tão nítido e preciso era o vazio.

Sophia de Mello Breyner Andresen

A Lenda

Diz uma lenda que, certa vez,

Deus e um poeta se falaram:

— E, aí, poeta, algum plano imediato?

— No momento, subir a escada, entrar no quarto,

abrir as janelas, pensar-sentir… E encantá-Lo.

(Diz a lenda que Deus chorou).

Ramiro Conceição