A Flor do Sonho

A flor do sonho, alvíssima, divina

Miraculosamente abriu em mim,

Como se uma magnólia de cetim

Fosse florir num muro todo em ruína.

Pende em meu seio a haste branda e fina.

E não posso entender como é que, enfim,

Essa tão rara flor abriu assim!…

Milagre… fantasia… ou talvez, sina….

Ó flor, que em mim nasceste sem abrolhos,

Que tem que sejam tristes os meus olhos

Se eles são tristes pelo amor de ti?!…

Desde que em mim nasceste em noite calma,

Voou ao longe a asa da minh´alma

E nunca, nunca mais eu me entendi…

Florbela Espanca

Costuro o infinito sobre o peito.

E no entanto sou água fugidia e amarga.

E sou crível e antiga como aquilo que vês:

Pedras, frontões no Todo inamovível.

Terrena, me adivinho montanha algumas vezes.

Recente, inumana, inexprimível

Costuro o infinito sobre o peito

Como aqueles que amam.

Hilda Hilst

De cigarras e pedras, querem nascer palavras.

Mas o poeta mora

A sós num corredor de luas, uma casa de águas.

De mapas -múndi, de atalhos, querem nascer viagens.

Mas o poeta habita

O campo de estalagens da loucura.

(espaço)

Da carne das mulheres, querem nascer os homens.

E o poeta preexiste, entre a luz e o sem-nome.

Hilda Hilst

moinho de versos

movido a vento

em noites de boemia

vai vir o dia

quando tudo que eu diga

seja poesia

Paulo Leminski

Noite

As casas fecham as pálpebras das janelas e

dormem.

Todos os rumores são postos em surdina

todas as luzes se apagam.

Há um grande aparato de camara funerária

na paisagem do mundo.

Os homens ficam rígidos

tomam a posição horizontal

ensaiam o próprio cadáver.

Cada leito é a maquete de um túmulo

cada sono um ensaio de morte.

No cemitério da treva

tudo morre provisoriamente.

Menotti Del Picchia

Soneto do Desmantelo Azul

Então, pintei de azul os meus sapatos

por não poder de azul pintar as ruas,

depois, vesti meus gestos insensatos

e colori as minhas mãos e as tuas,

Para extinguir em nós o azul ausente

e aprisionar no azul as coisas gratas,

enfim, nós derramamos simplesmente

azul sobre os vestidos e as gravatas.

E afogados em nós, nem nos lembramos

que no excesso que havia em nosso espaço

pudesse haver de azul também cansaço.

E perdidos de azul nos contemplamos

e vimos que entre nós nascia um sul

vertiginosamente azul. Azul.

Carlos Pena Filho

Embriaguem-se

 

É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso.

Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.

E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: "É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso". Com vinho, poesia ou virtude, a escolher

Charles Baudelaire



hoje nenhuma palavra

a ser dita

nenhum grito,

nenhum silêncio

saudade nenhuma

nada

apenas um dia

que despencou do

calendário

Reynaldo Bessa

O Deixador

Eu tenho mania de deixar tudo para depois...

Depois a contagem das cartas a responder...

Depois a arrumação das coisas...

... Depois, Adalgisa... Ah,

Me lembrar mais uma vez de romper definitivamente com [Adalgisa!

Depois, tanta, tanta coisa...

Depois o testamento as últimas vontades a morte.

Só porque vai sempre deixando tudo para depois

É que Deus é eterno

E o mundo incompleto

Inquieto...

Só é verdadeiramente vida a que tem um inquieto depois!

Mario Quintana

Uniforme de Poeta

Ajustei minha cabeleira longa,

coloquei-lhe ao de cima meu

chapéu de coco em fibra sintética,

sacudi a densa poeira das asas encardidas

e, dependurada a lira a tiracolo,

saio para a rua

em grande uniforme de poeta.

Tremei guardas-marinhas,

alferes do activo em

situação de disponibilidade:

meu ridículo hoje suplanta

o vosso e nele se enleia e perturba

o suspiro longo das meninas

romântico-calculistas.

Rui Knopfli

O Poema

A tinta e a lápis

escrevem-se todos

os versos do mundo.

Que monstros existem

nadando no poço

negro e fecundo?

Que outros deslizam

largando o carvão

de seus ossos?

Como o ser vivo

que é um verso,

um organismo

com sangue e sopro,

pode brotar

de germes mortos?

O papel nem sempre

é branco como

a primeira manhã.

É muitas vezes

o pardo e pobre

papel de embrulho,

é de outras vezes

de carta aérea,

leve de nuvem.

Mas é no papel,

no branco asséptico,

que o verso rebenta.

Como um ser vivo

pode brotar

de um chão mineral?

João Cabral de Melo Neto

Idéia do Poema

Fluída, indecisa, volátil,

inconcreta, a ideia não

se submete facilmente

ao cerco insidioso

da palavra.

…………….Elusiva

e ambígua a cada

instância se lhe furta,

presa de um discreto pudor.

A palavra é, porém,

audaciosa, pertinaz, envolvente.

Persegue-a e espreita-a,

faz-lhe longas esperas

e sai-lhe ao caminho

a horas inesperadas, em lugares

incertos.

…………….Cativa-a

e perturba-a lentamente

subverte-lhe a vontade,

exalta-lhe os sentidos

e, amorosamente,

nela penetra, desfigurando-a.

Da ideia já nada

ou quase, sobra.

Senão o poema.

Rui Knopfli

O Velho Colono

Sentado no banco cinzento

entre as alamedas sombreadas do parque.

Ali sentado só, àquela hora da tardinha,

ele e o tempo. O passado certamente,

que o futuro causa arrepios de inquietação.

Pois se tem o ar de ser já tão curto,

o futuro. Sós, ele e o passado,

os dois ali sentados no banco de cimento.

Há pássaros chilreando no arvoredo,

certamente. E, nas sombras mais densas

e frescas, namorados que se beijam

e se acariciam febrilmente. E crianças

rolando na relva e rindo tontamente.

Em redor há todo o mundo e a vida.

Ali está ele, ele e o passado,

sentados os dois no banco de frio cimento.

Ele a sombra e a névoa do olhar.

Ele, a bronquite e o latejar cansado

das artérias. Em volta os beijos úmidos,

as frescas gargalhadas, tintas de Outono

próximo na folhagem e o tempo.

O tempo que cada qual, a seu modo,

vai aproveitando.

Rui Knopfli