Poema Para Habitar

A casa desabitada que nós somos

pede que a venham habitar,

que lhe abram as portas e as janelas

e deixem passear o vento pelos corredores.

Que lhe limpem os vidros da alma

e ponham a flutuar as cortinas do sangue

– até que uma aurora simples nos visite

com o seu corpo de sol desgrenhado e quente.

Até que uma flor de incêndio rompa

o solo das lágrimas carbonizadas e férteis.

Até que as palavras de pedra que arrancamos da língua

sejam aproveitadas para apedrejarmos a morte

Albano Martins

Quero uma casa com paredes azuis...

Quero uma casa com paredes azuis,

com varandas vidradas sobre a noite.

Um abrigado lugar no eixo do silêncio.

Um espaço intemporal. Sagrado.

Ancorado perto de um signo lunar,

ou preso a um verão inesperado.

Quero dançar dentro das palavras líquidas:

água, rio, mar, lágrimas,

talvez o orvalho que escorre pelas árvores de madrugada.

Quero atravessar uma crónica de viagem,

conspirando contra os profetas de marés sobressaltadas,

para não morrer sufocada na engrenagem do medo.

Quero ficar seduzida de uma espera,

no imaginário dos que sonham

e gritar a idade circular de qualquer afecto.

Quero amar o pretexto branco dos meus olhos,

sem precipitar a cor translúcida das raízes

que prendem a noite à palidez do sol, na sedução do amanhecer

e deixar, depois, que um azul extenuado me denuncie.

Graça Pires

Magia

Você só pode entrar

no perfume, na fragrância

que é o cheiro da rosa,

se você for pequenino...

Ou se descobrir a infância,

mesmo sendo avô, avó,

a rosa é encantada:

só se abre pra quem sabe

que sempre é tempo de fada!

 Sylvia Orthof

Segredo

Esta noite morri muitas vezes, à espera

de um sonho que viesse de repente

e às escuras dançasse com a minha alma

enquanto fosses tu a conduzir

o seu ritmo assombrado nas trevas do corpo,

toda a espiral das horas que se erguessem

no poço dos sentidos. Quem és tu,
promessa imaginária que me ensina

a decifrar as intenções do vento,

a música da chuva nas janelas

sob o frio de fevereiro? O amor

ofereceu-me o teu rosto absoluto,

projectou os teus olhos no meu céu

e segreda-me agora uma palavra:

o teu nome - essa última fala da última

estrela quase a morrer

pouco a pouco embebida no meu próprio sangue

e o meu sangue à procura do teu coração.

Fernando Pinto do Amaral

O que me dói não é o que há no coração...

O que me dói não é

O que há no coração

Mas essas coisas lindas

Que nunca existirão...

São as formas sem forma

Que passam sem que a dor

As possa conhecer

Ou as sonhar o amor.

São como se a tristeza

Fosse árvore e, uma a uma,

Caíssem suas folhas

Entre o vestígio e a bruma.

Fernando Pessoa

Círculo Vicioso

Bailando no ar, gemia inquieto vaga-lume:

— “Quem me dera que fosse aquela loura estrela,

que arde no eterno azul, como uma eterna vela!”

Mas a estrela, fitando a lua, com ciúme:

— “Pudesse eu copiar o transparente lume,

que, da grega coluna à gótica janela,

contemplou, suspirosa, a fronte amada e bela!”

Mas a lua, fitando o sol, com azedume:

— “Mísera! tivesse eu aquela enorme, aquela

claridade imortal, que toda a luz resume!”

Mas o sol, inclinando a rútila capela:

— “Pesa-me esta brilhante auréola de nume...

Enfara-me esta azul e desmedida umbela...

Porque não nasci eu um simples vaga-lume?”

Machado de Assis

Vazio

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente as casas,

Os bondes, os automóveis, as pessoas,

Os fios telegráficos estendidos,

No céu os anúncios luminosos.

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente os homens,

Pequeninos, apressados, egoístas e inúteis.

Resta a vida que é preciso viver.

Resta a volúpia que é preciso matar.

Resta a necessidade de poesia, que é preciso contentar

Augusto Frederico Schmidt

Vimos Chegar as Andorinhas

Vimos chegar as andorinhas

conjugarem-se as estrelas

impacientarem-se os ventos

Agora

esperemos o verão

do teu nascimento tranquilos, preguiçosos

Tão inseparáveis as nossas fomes
Tão emaranhadas as nossas veias

Tão indestrutíveis os nossos sonhos

Espera-te um nome

breve como um beijo

e o reino ilimitado

dos meus braços

Virás

como a luz maior

no solstício de junho.

Rosa Lobato de Faria

Mar de Setembro

Tudo era claro:

céu, lábios, areias.

O mar estava perto,

Fremente de espumas.

Corpos ou ondas:

iam, vinham, iam,

dóceis, leves, só

alma e brancura.

Felizes, cantam;

serenos, dormem;

despertos, amam,

exaltam o silêncio.

Tudo era claro,

jovem, alado.

O mar estava perto,

puríssimo, doirado.

Eugénio de Andrade

Nuvens

Encantei-me com as nuvens, como se fossem calmas

locuções de um pensamento aberto. No vazio de tudo

eram frontes do universo deslumbrantes.

Em silêncio via-as deslizar num gozo obscuro

e luminoso, tão suave na visão que se dilata.

Que clamor, que clamores mas em silêncio

na brancura unânime! Um sopro do desejo

que repousa no seio do movimento, que modela

as formas amorosas, os cavalos, os barcos

com as cabeças e as proas na luz que é toda sonho.

Unificado olho as nuvens no seu suave dinamismo.

Sou mais que um corpo, sou um corpo que se eleva

ao espaço inteiro, à luz ilimitada.

No gozo de ver num sono transparente

navego em centro aberto, o olhar e o sonho.

António Ramos Rosa

Nocturno

À noite vou por aí,

ociosamente.

Percorro um ritual lilás

feito de violetas de pedra

e traço cada pausa

no retorno da lua inicial.

Aqui a memória é lenta

como as angústias.

Muitas vezes vejo árvores

com frutos azuis,

ou animais em nudez perfeita

respirando o vento.

A escuridão é o subterfúgio

inesperado do coração

quando o olhar aquece

e o orvalho é de cetim.

Há máscaras de búzios e limos

na cara de quem passa.

Nas suas vozes ouço o itinerário

das manhãs siderais

e nasce nos meus passos

o rumo da via láctea.

Ninguém me conhece.

Venho do arco-íris

e trago nos dedos

o ângulo transparente da noite.

Graça Pires

Perfil

De passagem,

como a véspera imprecisa

do poema,

principia em mim

a planície agreste

da solidão dos outros.

E a não ser

o silêncio poente

dos meus olhos,

tudo o resto me diz

que sou um pássaro

a voar, inconsequentemente,

no sentido das palavras.

Graça Pires

Vento Novo

Estava enrolada

em teias e traças,

debaixo da escada,

lá no subsolo

da casa fechada.

Começava a tomar ares de desgraça.

Manchada do tempo,

fenecia

a esperar que um dia

alguma coisa acontecesse.

Antes que se perdesse completamente,

sentiu passar um vento cor-de-rosa.

Toda prosa, espanou a bruma,

pintou os lábios

e sem vergonha nenhuma

caprichou no recorte do decote.

A felicidade volta à praça

cheia de dengo e de graça,

com perfume novo no cangote.

Flora Figueiredo