Infinito Particular

Deus Disse

2011-09-11T13:06:00.000-07:00

Deus disse: Vou ajeitar a você um dom:

Vou pertencer você para uma árvore.

E pertenceu-me.

Escuto o perfume dos rios.

Sei que a voz das águas tem sotaque azul.

Sei botar cílio nos silêncios.

Para encontrar o azul eu uso pássaros.

Só não desejo cair em sensatez.

Não quero a boa razão das coisas.

Quero o feitiço das palavras.

Manoel de Barros

Epigrama

2011-06-07T17:15:00.000-07:00

Pelo arco-íris tenho andado.

Mas de longe, e sem vertigens.

E assim pude abraçar nuvens,

para amá-las e perdê-las.

Foi meu professor um pássaro,

dono de arco-íris e nuvens,

que dizia com as asas,

em direção às estrelas..

Cecília Meireles

Essência de Mim

2011-06-07T15:06:00.000-07:00

Permaneço no sentido abstrato da existência.

Gosto apenas do simples sofisticado.

Isso requer elegância.

Isso exige delicadeza.

O que me torna único,

e só.

Jaak Bosmans

Colhendo Segredos

2011-06-07T13:29:00.000-07:00

Recolha as estrelas

Ainda em sementes

Desenha o infinito

E plante-as em outros céus,

Bem longe

Adube-as com sonhos

Regue-as com lágrimas

E espera pelos segredos

Daquela que escolheste tê-la,

Bem perto

Jaak Bosmans

Elegia

2011-04-21T17:55:00.000-07:00

Nem os dias longos me separam da tua imagem.

Abro-a no espelho de um céu monótono, ou

deixo que a tarde a prolongue no tédio dos

horizontes. O perfil cinzento da montanha,

para norte, e a linha azul do mar, a sul,

dão-lhe a moldura cujo centro se esvazia

quando, ao dizer o teu nome, a realidade do

som apaga a ilusão de um rosto. Então, desejo

o silêncio para que dele possas renascer,

sombra, e dessa presença possa abstrair a

tua memória.

Nuno Júdice

Repouso

2011-04-21T15:25:00.000-07:00

Dá-me tua mão

E eu te levarei aos campos musicados pela canção das colheitas

Cheguemos antes que os pássaros nos disputem os frutos,

Antes que os insetos se alimentem das folhas entreabertas.

Dá-me tua mão

E eu te levarei a gozar a alegria do solo agradecido,

Te darei por leito a terra amiga

E repousarei tua cabeça envelhecida

Na relva silenciosa dos campos.

Nada te perguntarei,

Apenas ouvirás o cantar das águas adolescentes

E as palavras do meu olhar sobre tua face muito amada.

Adalgisa Nery

2011-04-17T07:30:00.000-07:00

O ritmo

do universo

cabe,

inteiro,

na pupila

dum verso.

Albano Martins

Onde Deus Possa Me Ouvir

2011-04-09T10:30:00.000-07:00

Onde Deus Possa Me Ouvir

Sabe o que eu queria agora, meu bem...?

Sair chegar lá fora e encontrar alguém

Que não me dissesse nada

Não me perguntasse nada também

Que me oferecesse um colo ou um ombro

Onde eu desaguasse todo desengano

Mas a vida anda louca

As pessoas andam tristes

Meus amigos são amigos de ninguém.

Sabe o que eu mais quero agora, meu amor?

Morar no interior do meu interior

Pra entender porque se agridem

Se empurram pro abismo

Se debatem, se combatem sem saber

Meu amor...

Deixa eu chorar até cansar

Me leve pra qualquer lugar

Aonde Deus possa me ouvir

Minha dor...

Eu não consigo compreender

Eu quero algo pra beber

Me deixe aqui pode sair.

Adeus...
Vander Lee

Breve Pensamento

2011-04-05T16:37:00.000-07:00

Existe no silêncio

um grito de harpas

desamparadas

como se viúvas

da música das palavras.

Porém não chores

a eternidade aprende-se

escutando o vento.

LuizaCaetano

Boneca

2011-04-04T17:10:00.000-07:00

A boneca de feltro

parece assustada com o próximo milênio.

Quem a aninhará nos braços

com seus olhos de medo e retrós?

O signo da boneca é frágil

mais frágil que o de pássaro.

Confia. Assim passiva

o vento brincará contigo

franzirá teu avental

dirá coisas que entendes

desde a aurora das coisas:

foste um caroço de manga

uma forma de nuvem

ou um galho com braços

de ameixeira no quintal.

Não temas. Solta o

corpo de feltro. Assim.

Para ser embalada nos braços

da menina que houver.

Dora Ferreira da Silva

Identidade

2011-04-04T15:58:00.000-07:00

Preciso ser um outro

para ser eu mesmo

Sou grão de rocha

Sou o vento que a desgasta

Sou pólen sem insecto

Sou areia sustentando

o sexo das árvores

Existo onde me desconheço

aguardando pelo meu passado

ansiando a esperança do futuro

No mundo que combato morro

no mundo por que luto nasço

Mia Couto

No Cortejo das Sombras

2011-04-03T09:48:00.000-07:00

No cortejo das sombras,

incapaz de te encontrar,

tão irreal que és,

como uma manhã de inverno

ou uma rua deserta,

no cotejo das sombras

distingo

o pavor de te desconhecer

Luís Quintais

2011-04-03T05:28:00.000-07:00

Do local onde plantei meus sonhos

roubei um retalho de esperança

que carrego no bolso,

fitilho de certeza, construção,

algo que sou onde nada é vão.

Eliane Alcântara

Noite

2011-04-02T18:13:00.000-07:00

Sozinha estou entre paredes brancas

Pela janela azul entrou a noite

Com seu rosto altíssimo de estrelas

Sophia de Mello B. Andresen

Amo-te

2011-04-02T17:08:00.000-07:00

A mor é teu este sentir

M ensurar impossível é

O lhando o terno que há em ti

T e asseguro certa do querer

E u te amo, razão de todo sorrir.

Roseane Ferreira

Decifra-me

2011-04-02T15:39:00.000-07:00

A lua é um criptograma.

Decifra-me, diz ela

à minha metade analítica

E trôpega.

À minha outra porção,

Mais precavida

Ante o mistério das coisas,

Ela sussurrra-me apenas:
bebe de meu vinho e sonha

Fernando Campanella

A Rosa - Um Suspiro

2011-04-02T14:53:00.000-07:00

Se esta flor tão bela e pura,
Que apenas uma hora dura,
Tem pintado no matiz
O que o seu perfume diz,
Por certo na linda cor
Mostra um suspiro d’amor:
Dos que eu chego a conhecer
É este o maior prazer.
E a rosa como um suspiro
Há-de ser; bem se discorre:
Tem na vida o mesmo giro,
É um gosto que nasce e - morre

Almeida Garret

Voz E Aroma

2011-04-02T14:30:00.000-07:00

A brisa vaga no prado,

Perfume nem voz não tem;

Quem canta é o ramo agitado,

O aroma é da flor que vem.

A mim, tornem-me essas flores

Que uma a uma eu vi murchar,

Restituam-me os verdores

Aos ramos que eu vi secar

E em torrentes de harmonia

Minha alma se exalará,

Esta alma que muda e fria

Nem sabe se existe já.

Almeida Garret

Versos

2011-04-02T13:57:00.000-07:00

Versos! Versos! Sei lá o que são versos...

Pedaços de sorriso, branca espuma,

Gargalhadas de luz, cantos dispersos,

Ou pétalas que caem uma a uma...

Versos!... Sei lá! Um verso é o teu olhar,

Um verso é o teu sorriso e os de Dante

Eram o teu amor a soluçar

Aos pés da sua estremecida amante!

Meus versos!... Sei eu lá também que são...

Sei lá! Sei lá!... Meu pobre coração

Partido em mil pedaços são talvez...

Versos! Versos! Sei lá o que são versos...

Meus soluços de dor que andam dispersos

Por este grande amor em que não crês...

Florbela Espanca

Errante

2011-04-02T13:28:00.000-07:00

Meu coração da cor dos rubros vinhos

Rasga a mortalha do meu peito brando

E vai fugindo, e tonto vai andando

A perder-se nas brumas dos caminhos.

Meu coração o místico profeta,

O paladino audaz da desventura,

Que sonha ser um santo e um poeta,

Vai procurar o Paço da Ventura...

Meu coração não chega lá decerto...

Não conhece o caminho nem o trilho,

Nem há memória desse sítio incerto...

Eu tecerei uns sonhos irreais...

Como essa mãe que viu partir o filho,

Como esse filho que não voltou mais!

Florbela Espanca

Presença

2011-03-31T15:47:00.000-07:00

a Altino Caixeta de Castro

Não vim para ficar:

não sou senão minha possibilidade de volta

minha indizível presença

que se resvala

no espanto de ser

Vim

provisoriamente

desafiar o século

anistiar meu susto

traduzir no tempo

este absurdo de nós

Não cheguei tarde

porque tarde é para os incrédulos

e os fantasmas que não se vingaram em vida

E porque nem tudo está falado:

o mundo ainda é uma esfinge

que devora os mudos

e os simplesmente chegados.

Maria Esther Maciel

A Sombra

2011-03-31T15:17:00.000-07:00

A sombra do café magoa

o copo donde bebo

não tem fundo

assim como não tem dentro

Luís Rodrigues

Um Objecto

2011-03-31T15:09:00.000-07:00

Pegue-se num objecto, qualquer objecto

Aprenda-se a gostar dele

Construa-se sobre ele a teia das nossas fantasias

E sinta-se desapontado

Quando ele se comporta como mero objecto que é

Luís Rodrigues

E Ao Anoitecer

2011-03-31T14:51:00.000-07:00

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão

deixas viver sobre a pele uma criança de lume

e na fria lava da noite ensinas ao corpo

a paciência o amor o abandono das palavras

o silêncio

e a difícil arte da melancolia

Al Berto

2011-03-31T14:06:00.000-07:00

Sofro por causa do meu espírito de colecionador-arqueólogo. Quero pôr o bonito numa caixa com chave para abrir de vez em quando e olhar

Adélia Prado

2011-03-26T18:35:00.000-07:00

Compreendi que a vida não é uma sonata que, para realizar sua beleza, tem que ser tocada até o fim. Dei-me conta, ao contrário, de que a vida é um álbum de minissonatas. Cada momento de beleza vivido e amado, por efêmero que seja, é uma experiência completa que está destinada à eternidade.

Um único momento de beleza e de amor justifica a vida inteira.

Rubem Alves

2011-03-26T18:07:00.000-07:00

O outono é triste. Acho que é porque ele é uma metáfora da vida.

A despedida deveria ser assim: uma orgia de beleza.

Rubem Alves

Caminho

2011-03-26T17:29:00.000-07:00

Minha luz se resume a uma vela que se equilibra à mera brisa...

Me basta para clarear o caminho que trilho!

Cesar Veneziani

02/03/2011

Sensibidade

2011-03-26T14:22:00.000-07:00

Esperando Aviões

2011-03-26T08:55:00.000-07:00

Música: Esperando Aviões
Composição/Intérprete: Vander Lee

Miragem

2011-03-24T17:05:00.000-07:00

Sou toda rosas e espinhos,

e por não saber à que vim,

é que me perco em mim

à procura de meus caminhos.

Se vivo em internos mundos,

é porque são mais coloridos

esses campos d'Eu floridos

de liláses sob céus profundos.

E se achas meu ser um tanto etéreo,

saibas que também o sou para mim,

vivo a procura de meu início e fim.

Sou miragem! Meu próprio mistério!

Lenise Marques

Epigrama nº 9

2011-03-24T16:17:00.000-07:00

O vento voa,

a noite toda se atordoa,

a fôlha cai.

Haverá mesmo algum pensamento

sobre essa noite? sobre esse vento?

sobre essa folha que se vai?

Cecília Meireles

Árvore

2011-03-22T17:54:00.000-07:00

cego

de ser raiz

imóvel

de me ascender caule

múltiplo

de ser folha

aprendo

a ser árvore

enquanto

iludo a morte

na folha tombada do tempo

Mia Couto

Outono

2011-03-22T16:27:00.000-07:00

Caqui maduro, carambolas

passarinhos cantando na goiabeira

um pé de manga dourado,

um riacho...uma ribeira

uma rede balançando

uma tarde alvissareira

cheiro de mato molhado

é o outono se chegando...

£una

Sonho Na Bolha

2011-03-20T08:04:00.000-07:00

meu sonho voou na bolha

na bolha de sabão

da cor do açafrão voou meu sonho

voou veloz

por entre as nuvens de azul monet

com nuvenzinhas formando bouquet

meu sonho cresceu...cresceu...ficou rosé

quis ser estrela dentro da bolha

quis ser estrada, quis ser cometa

quis ser planeta na imensidão

mas era só um sonho sozinho

dentro de uma bolha de sabão...

£UNA

Azul

2011-03-20T06:58:00.000-07:00

Tropeçou no sol da manhã

e mergulhou no azul do outono.

Helena Kolody

Outono

2011-03-20T06:13:00.000-07:00

É uma borboleta amarela?

Ou uma folha que se

desprendeu

que não quer tombar?

Mario Quintana

2011-03-19T05:42:00.000-07:00

Se a saudade te solidificasse,

choraria estrelas.

Patty Vicensotti

Amor Lilás

2011-03-19T05:23:00.000-07:00

Sentados em bancos do tempo

sopramos palavras

que emitiam sons

quase inaudíveis :

só o coração ouvia

E teus limites

em meio a quietude

embriagava –se com o cantar

de um amor lilás

E chegamos ao infinito,

vestidos do orvalho

que reveste os disfarces

dos medos adormecidos

Conceição Bentes

Quietude

2011-03-18T18:42:00.000-07:00

Tem instantes em que nada me é mais adequado,

que os rumores de um silêncio,acordando certos

sentidos,como um clarão,no obscuro de dentro.

É uma sutileza que me amansa,essa pausa de

nada ouvir,onde tudo me ordena.

Patty Vicensotti

Colcha de Retalhos

2011-03-13T17:16:00.000-07:00

Qual colcha de retalhos

minha vida,

fui juntando os pedaços,

costurando...

um veludo...uma renda,

um pouco de cetim,

um paetê brilhando

ou coisa assim...

As vezes uma nesga de algodão,

um cânhamo puído

se esgarçando...

e um resto que sobrou da fantasia

de arlequim...

£una

A Barca Azul

2011-03-13T17:08:00.000-07:00

A barca azul dos sonhos passa ainda

o casco prateado refletindo o luar

sobre as espumas.

Passa cheia de sonhos e a noite infinda

borda estrelas azuis no negro mar

de brumas...

£una

Acerca Do Amor

2011-03-12T20:09:00.000-08:00

Do amor só digo isto:

o sol adormece ao crepúsculo

no oferecido colo do poente

e nada é tão belo e íntimo,

0 resto é business dos amantes.

Dizê-lo seria fragmentar a lua inteira.

Filinto Elísio

Nós

2011-03-12T19:17:00.000-08:00

Nessa tua janela, solitário,
entre as grades douradas da gaiola,
teu amigo de exílio, teu canário
canta, e eu sei que esse canto te consola.

E, lá na rua, o povo tumultuário

ouvindo o canto que daqui se evola

crê que é o nosso romance extraordinário

que naquela canção se desenrola.

Mas, cedo ou tarde, encontrarás, um dia,

calado e frio, na gaiola fria,

o teu canário que cantava tanto.

E eu chorarei. Teu pobre confidente

ensinou-me a chorar tão docemente,

que todo mundo pensará que eu canto.

Guilherme de Almeida

Amor Bastante

2011-03-12T18:05:00.000-08:00

quando vi você

tive uma idéia brilhante

foi como se eu olhasse

de dentro de um diamante

e meu olho ganhasse

mil faces num só instante

basta um instante

e você tem amor bastante

Paulo Leminsk

Para Que A Escrita Seja Legível

2011-03-12T17:49:00.000-08:00

Para que a escrita seja legível,

é preciso dispor os instrumentos,

exercitar a mão,

conhecer todos os caracteres.

Mas para começar a dizer

alguma coisa que valha a pena,

é preciso conhecer todos os sentidos

de todos os caracteres,

e ter experimentado em si próprio

todos esses sentidos,

e ter observado no mundo

e no transmundo

todos os resultados dessas experiências.

Cecília Meireles

Soltos de Imensidão

2011-03-12T17:14:00.000-08:00

Os anos, Elza, já não gravam nada,

porque gravamos nós o tempo todo.

O teu cuidar, faz-me animar o fogo

e cada dia em nós, jamais se apaga.

Provados somos e o provar é um gomo

desta romã partida pelas águas.

Somos o fruto, somos a dentada

e a madureza de ir no mesmo sonho.

Os anos, Elza, não consertam mágoas,

mas as mágoas não correm, se corremos.

Não encanece a luz, onde são remos

da limpa madrugada, os nossos corpos.

Amamos. No existir estamos soltos,

soltos de imensidão entre as palavras.

Carlos Nejar

Intimidade

2011-03-12T15:03:00.000-08:00

Intimidade é quando a vida da gente relaxa diante de outra vida e respira macio. Não há porque se defender de coisa alguma nem porque se esforçar para o que quer que seja. O coração pode espalhar os seus brinquedos. Cantar a música que cada instante compõe. Bordar cada encontro com as linhas do seu próprio novelo. Contar as paisagens que vê enquanto cria o caminho. Andar descalço, sem medo de ferir os pés.

Ana Jácomo

Derradeiro

2011-03-12T14:57:00.000-08:00

Um dia alguém me contou que quando era criança chorava quando ouvia ou lia a palavra derradeiro. Acolhi com ouvido de poesia. E sorri, dentro, com ternura por essas singularidades lindas de cada um. Mas sorri muito mais porque adulta, diante de cada experiência derradeira que a vida desembrulha, geralmente choro também. Às vezes, à beça, por outros tantos instantes derradeiros.

Memória de choro é vasta.

Ana Jácomo

Chave

2011-03-12T14:34:00.000-08:00

porta, cadeado, janela

cofre, baú, tramela

a chave tranca

esconde, isola

a chave protege

guarda, faz esquecer

a tristeza e o medo

são chaves que encarceram

tornam segredo

trancam a vida

de quem é covarde

e não toma sol

porque arde

Cesar Veneziani

13/06/2009

Ciranda

2011-03-12T14:06:00.000-08:00

palavras excitam

conflitam

fluem elétricas nos elos neurônicos

atropelam os conceitos

e me prostram

até que a poesia

as junte em ciranda

Cesar Veneziani

24/11/2010

A Culpa Nossa de Cada Dia

2011-03-12T13:49:00.000-08:00

Quando foi que me deparei com ela?

Já nem me lembro.

Mas recordo de todas as vezes

em que ela me tingiu as faces de rubor,

fez meus olhos se voltarem para o chão

e as mãos se sentirem desnudas,

sem pés nem asas para o pouso.

Até já me acostumei com sua presença cortante

entre as abas das minhas horas,

fustigando-me com sua presença incômoda,

aquele sentimento de vácuo

entre o possível e o perfeito.

...

Ainda vou construir um baú enorme,

enterrar todas as culpas

e pedir licença aos deuses

para ser apenas humana

...e justificada.

Basilina Pereira

2011-03-11T10:35:00.000-08:00

Aceitarás o amor como eu o encaro?

Azul bem leve, um nimbo...

Não desejo

Também mais nada, só te olhar...

O encanto

Que nasce das adorações serenas.

Adélia Prado

2011-03-11T10:20:00.000-08:00

Uma vez, quando eu tinha quatro anos,

achei um caco de vidro no monturo.

Lavei, enxuguei, guardei bem guardado

e fui comer com vontade, ficar obediente,

emprestar minhas coisas, por causa do caco,

porque tinha ele,

porque eu podia quando quisesse

pôr ele contra o sol e aproveitar seu reflexo.

Adélia Prado

Gota D'água

2011-03-11T06:14:00.000-08:00

Gota D'águaJá lhe dei meu corpo
Minha alegria
Já estanquei meu sangue
Quando fervia
Olha a voz que me resta
Olha a veia que salta
Olha a gota que falta
Pro desfecho da festa
Por favor...

Deixe em paz meu coração
Que ele é um pote até aqui de mágoa
E qualquer desatenção, faça não
Pode ser a gota d'água...
Chico Buarque

Liberdade

2011-03-10T16:01:00.000-08:00

Será liberdade

aquele vôo de águia

de uma simples

folha seca?

Que poder tenho eu

sobre o dom da liberdade

de uma simples

borboleta?

Liberdade é assim:

sai o perfume da flor

mas a flor não sai

de mim...

Afonso Estebanez

Acalanto

2011-03-10T15:39:00.000-08:00

Voa pensamento

vai fazer teu ninho

no silêncio inexorável

Peça ao coração dolorido

que leve um copo

de leite quente

para a outra metade

do coração febril

escondido entre os lençois

de uma lembrança

que lhe partiu ao meio

e as tantas

de outra madrugada

nos deixou a sós

Seu doce anjo ainda lhe afaga

os cabelos da lembrança

e a ilusão que ficou na porta

da recordação feito criança

espera o doce beijo de acalanto

o beijo do vento

o gosto do vento

na face dos olhos tristes.

Claraflor

Som dos Ventos

2011-03-09T15:16:00.000-08:00

Viverei na imutável busca

da essência de uma gota tênue

perdida na imensidão

ritmada na solidão

Navegarei ao som dos ventos

pelos acordes de uma canção melancólica

até chegar a ti, transformando dias,

misturando horas, desfazendo instantes,

revivendo amor

Conceição Bentes

Sempre Te Amo Tanto

2011-03-09T14:59:00.000-08:00

Te amo

sempre, sempre...

que o nunca que me agonia

parece ser

sempre, sempre...

O mesmo sempre

que te amo.

Te amo

tanto, tanto...

que o pouco que me compõe

parece ser

tanto, tanto...

O mesmo tanto

que te amo.

Oswaldo Antônio Begiato

Colar

2011-03-09T14:47:00.000-08:00

Ajuntei aqui e ali algumas pedrinhas

Que fui encontrando perdidas pelo chão

Enquanto meus passos se apagavam de ti:

-Uma esmeraldinha pálida de susto

Com as quinas quebradas e cheias de limo

Por conta de um amor desesperançado;

- Um rubi, cor de rosa e já escangalhado,

Com as veias vazias e o coração mudo

De tanto amar intensa e inutilmente;

- Uma safira querendo embranquecer,

Opaca pelo passar de mão em mão

Que lhes foram deixando sem o olhar intenso.

Com elas fiz este colar, amarrado com tristeza,

Que agora te entrego às portas de minha partida:

- Deixo-o para ti como prova de minhas saudades.

Comigo levo apenas aquele seixo rolado pequenino

Por mim recolhido de dentro de tuas águas passadiças,

Onde vou repousar minha cabeça livre e leve e sem sonhos.

Oswaldo Antônio Begiato

Ela

2011-03-09T13:35:00.000-08:00

A lua? Achei-a bem cheia,

uma gueixa, sem queixas,

nua, iluminando a rua

Clóvis Campêlo

Significado

2011-03-09T10:42:00.000-08:00

No poema

e nas nuvens,

cada qual descobre

o que deseja ver.

Helena Kolody

O Atraso Pontual

2011-03-09T10:32:00.000-08:00

Ontens e hojes, amores e ódio,

adianta consultar o relógio?

Nada poderia ter sido feito,

a não ser no tempo em que foi lógico.

Ninguém nunca chegou atrasado.

Bençãos e desgraças

vêm sempre no horário.

Tudo o mais é plágio.

Acaso é este encontro

entre o tempo e o espaço

mais do que um sonho que eu conto

ou mais um poema que eu faço?

Paulo Lemisnk

VIII

2011-03-09T10:13:00.000-08:00

parem
eu confesso
sou poeta

cada manhã que nasce
me nasce
uma rosa na face

parem
eu confesso
sou poeta

só meu amor é meu deus

e eu sou o seu profeta
Paulo Lemisnk

Da Fidelidade

2011-03-09T09:03:00.000-08:00

Há alguma coisa maior que nós mesmos que é a fidelidade a nós mesmos

Flor espantosa que vive das águas cáusticas e das terras apodrecidas da prodigiosa extensão humana.

É a sua santidade que eu quero fazer nascer destas palavras de ritmo obscuro

E neste momento mesmo é talvez a sua inocência que eu violento com os meus dedos mártires que a desejariam sangrando.

Ela nasce desse instante supremo em que o homem que viu a verdade sente que a sua simplicidade trágica nada poderá contra ele

Ele que é como o país que vê a guerra no pássaro de arribação que se pousou da grande viagem sobre o seu pavilhão estendido.

Não existe talvez nada mais belo que a miséria que habita essa alma que nós mostramos como um pavilhão estendido ao pássaro peregrino

E talvez nada mais horrível que essa guerra que se vê nascer subitamente das entranhas da nossa miséria

A fidelidade é como o amor da miséria pelo eterno viajante sereno

É como um homem que à força de contemplar um rio é por sua vez comtemplado por ele.

Se é que há um lugar de Deus em cada criatura nada será fidelidade senão a fidelidade à falta de Deus neste lugar

Aos sentimentos e nunca à verdade porque a verdade é o símbolo do absoluto e o absoluto é a morte do homem.

Ai de mim! talvez eu devesse morrer porque eu digo as palavras da fé com gestos de inteligência.

Fidelidade, lírio, anjo, mar de pureza!

Vinícius de Moraes

A Rosa Desfolhada

2011-03-09T07:10:00.000-08:00

Tento compor o nosso amor

Dentro da tua ausência

Toda a loucura, todo o martírio

De uma paixão imensa

Teu toca-discos, nosso retrato

Um tempo descuidado

Tudo pisado, tudo partido

Tudo no chão jogado

E em cada canto

Teu desencanto

Tua melancolia

Teu triste vulto desesperado

Ante o que eu te dizia

E logo o espanto e logo o insulto

O amor dilacerado

E logo o pranto ante a agonia

Do fato consumado

Silenciosa

Ficou a rosa

No chão despetalada

Que eu com meus dedos tentei a medo

Reconstruir do nada:

O teu perfume, teus doces pêlos

A tua pele amada

Tudo desfeito, tudo perdido

A rosa desfolhada

Vinícius de Moraes

A Medida do Abismo

2011-03-09T06:59:00.000-08:00

Não é o grito

A medida do abismo?

Por isso eu grito

Sempre que cismo

Sobre tua vida

Tão louca e errada...

- Que grito inútil!

- Que imenso nada!

Vinícius de Moraes

Flutuações

2011-03-08T12:45:00.001-08:00

A Brusca Poesia da Mulher Amada (II)

2011-03-08T12:43:00.000-08:00

A mulher amada carrega o cetro, o seu fastígio

É máximo. A mulher amada é aquela que aponta para a noite

E de cujo seio surge a aurora. A mulher amada

É quem traça a curva do horizonte e dá linha ao movimento dos

astros.

Não há solidão sem que sobrevenha a mulher amada

Em seu acúmen. A mulher amada é o padrão índigo da cúpula

E o elemento verde antagônico. A mulher amada

É o tempo passado no tempo presente no tempo futuro

No sem tempo. A mulher amada é o navio submerso

É o tempo submerso, é a montanha imersa em líquen.

É o mar, é o mar, é o mar a mulher amada

E sua ausência. Longe, no fundo plácido da noite

Outra coisa não é senão o seio da mulher amada

Que ilumina a cegueira dos homens. Alta, tranqüila e trágica

É essa que eu chamo pelo nome de mulher amada.

Nascitura. Nascitura da mulher amada

É a mulher amada. A mulher amada é a mulher amada é a mulher

amada

É a mulher amada. Quem é que semeia o vento? - a mulher amada!

Quem colhe a tempestade? - a mulher amada!

Quem determina os meridianos? - a mulher amada!

Quem a misteriosa portadora de si mesma? A mulher amada.

Talvegue, estrela, petardo

Nada a não ser a mulher amada necessariamente amada

Quando! E de outro não seja, pois é ela

A coluna e o gral, a fé e o símbolo, implícita

Na criação. Por isso, seja ela! A ela o canto e a oferenda

O gozo e o privilégio, a taça erguida e o sangue do poeta

Correndo pelas ruas e iluminando as perplexidades.

Eia, a mulher amada! Seja ela o princípio e o fim de todas as coisas.

Poder geral, completo, absoluto à mulher amada!

Vinícius de Moraes

Parabéns, Mulher!

2011-03-08T12:29:00.000-08:00

S.O.S. Região Serrana do Rio de Janeiro

2011-01-16T02:52:00.000-08:00

Saiba como ajudar as vítimas das chuvas na Região Serrana do Rio de Janeiro

Clique Aqui

Doações Prioritárias

Roupas, colchonetes e cobertores; também lençóis e travesseiros
Água potável
Alimentos não perecíveis,
Fraldas infantis e geriátricas, mamadeiras, chupetas,
Material de higiene pessoal
Material de higiene geral
Caixas de papelão de tamanho médio, mesmo usadas e fita adesiva (armazanamento dos donativos)
Velas, isqueiros e fósforos (falta energia elétrica)

*Em São Paulo as doações poderão ser feitas nas bases da Polícia Militar (PM) e nas unidades do Corpo de Bombeiros instaladas em todo o Estado

2010-10-01T16:04:00.000-07:00

Vontade de guardar seu sorriso

em uma caixinha e abri-la

sempre que a saudade

vier dormir no meu canto.

Inez Generoso

Quero-me Inteira

2010-10-01T15:19:00.000-07:00

Ah! Que terrível mutilação

esse ter que nos dar assim

todos os dias!

dar-nos aos pedaços

- um pouco a um,

um pouco a outro,

sem que fique nada

de verdadeiramente nosso

em nós.

Pertencemos

aos que nos afagam por hábito,

aos que nos possuem com os olhos,

aos que nos esperam sensatos,

aos que nos amam doidos

e, afinal, aos que nos querem

como nós não somos.

Quero-me eu,

completa, autêntica, cheia de abandono

pertencendo-me sem nenhuma clemência

para com a alheia expectativa.

Eu, para dar-me ou negar-me

sem explicações, falsos pudores

ou inúteis justificativas.

Não é o melhor nem o mais fácil

o que peço.

Quero-me rir ou chorar

para viver ou morrer. Inteira.

Lara de Lemos

Asas

2010-10-01T14:23:00.000-07:00

Eu tenho asas!

Piso o chão como pisa toda a gente

mas tenho asas

de impalpável tecido transparente,

feitas de pó de estrelas e de flores.

Asas que ninguém vê, que ninguém sente,

asas de todas as cores.

Pequenas asas brancas que me afastam

das coisas triviais

e as tornam leves, fluídas, irreais

- polén, nuvem, luar, constelações,

irisados cristais.

Asa branca minha alma a palpitar,

bater de asas o doce ciciar

de pálpebras e cílios.

Ó minhas asas brancas de cetim!

Revoadas de pássaros meus sonhos,

Meus desejos sem fim!

Fernanda de Castro

Constatação

2010-10-01T14:01:00.000-07:00

À medida

que envelheço

As lágrimas

se escasseiam;

Cada gota

traz consigo

Um imortal

sentimento

de dor grave.

Não as gasto

com defuntos

ordinários

Oswaldo Antônio Begiato

Compensações

2010-10-01T13:47:00.000-07:00

Com as pequenas coisas

Que em mim melhoraste

Fizeste para ti um castelo.

As grandes coisas

Que de ti me permitiste

Fizeram de mim rei.

Enfim somos vidas e existências

Em um reino encantado.

Oswaldo Antônio Begiato

Uma Alegria Para Sempre

2010-09-29T18:25:00.000-07:00

Para Elena Quintana

As coisas que não conseguem ser

olvidadas continuam acontecendo.

Sentimo-las como da primeira vez,

sentimo-las fora do tempo,

nesse mundo do sempre onde as

datas não datam. Só no mundo do nunca

existem lápides... Que importa se -

depois de tudo - tenha "ela" partido,

casado, mudado, sumido, esquecido,

enganado, ou que quer que te haja

feito, em suma? Tiveste uma parte da

sua vida que foi só tua e, esta, ela

jamais a poderá passar de ti para ninguém.

Há bens inalienáveis, há certos momentos que,

ao contrário do que pensas,

fazem parte da tua vida presente

e não do teu passado. E abrem-se no teu

sorriso mesmo quando, deslembrado deles,

estiveres sorrindo a outras coisas.

Ah, nem queiras saber o quanto

deves à ingrata criatura...

A thing of beauty is a joy for ever

- disse, há cento e muitos anos, um poeta

inglês que não conseguiu morrer.

Mario Quintana

Pequenas Epifanias

2010-09-29T12:31:00.000-07:00

Dois ou três almoços, uns silêncios

Fragmentos disso que chamamos de "minha vida".

Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro.

Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. Não me entenda mal — não aconteceu qualquer intimidade dessas que você certamente imagina. Na verdade, não aconteceu quase nada. Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos, com aquele mesmo descuido, de "minha vida". Outros fragmentos, daquela "outra vida". De repente cruzadas ali, por puro mistério, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou água, entre casquinhas de pão e cinzeiros cheios que os garçons rapidamente esvaziavam para que nos sentíssemos limpos. E nos sentíamos.

Por trás do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentia protegido, você sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos, se armavam de outro jeito, fazendo sentido. Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.

Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector "Tentação" na cabeça estonteada de encanto: "Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível". Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece.

De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia.

Era isso - aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria.

Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.

Caio Fernando Abreu

Iceberg

2010-09-29T06:11:00.000-07:00

o que escondo
nem sempre é
a minha parte
mais perigosa

um bloco de ternura
hiberna
há muitos invernos
submerso em mim
à espera
de tantos reencontros

Ademir Antônio Bacca

Meditação À Beira De Um Poema

2010-09-27T18:15:00.000-07:00

Podei a roseira no momento certo

e viajei muitos dias,

aprendendo de vez

que se deve esperar biblicamente

pela hora das coisas.

Quando abri a janela, vi-a,

como nunca a vira,

constelada,

os botões,

alguns já com o rosa-pálido

espiando entre as sépalas,

jóias vivas em pencas.

Minha dor nas costas,

meu desaponto com o limite do tempo,

o grande esforço para que me entendam

pulverizaram-se

diante do recorrente milagre.

Maravilhosas faziam-se

as cíclicas perecíveis rosas.

Ninguém me demoverá

do que de repente soube

à margem dos edifícios da razão:

a misericórdia está intacta,

vagalhões de cobiça,

punhos fechados,

altissonantes iras,

nada impede ouro de corolas

e acreditai: perfumes.

Só porque é setembro.

Adélia Prado

Impressionista

2010-09-27T17:27:00.000-07:00

Uma ocasião,

meu pai pintou a casa toda

de alaranjado brilhante.

Por muito tempo moramos numa casa,

como ele mesmo dizia,

constantemente amanhecendo.

Adélia Prado

Infância

2010-09-27T16:16:00.000-07:00

Um gosto de amora

comida com sol. A vida

chamava-se "Agora".

Guilherme de Almeida

Depois de Tudo

2010-09-27T16:03:00.000-07:00

Mas tudo passou tão depressa
Não consigo dormir agora.
Nunca o silêncio gritou tanto
Nas ruas da minha memória.
Como agarrar líquido o tempo
Que pelos vãos dos dedos flui?
Meu coração é hoje um pássaro
Pousado na árvore que eu fui.

Cassiano Ricardo

Riachinho

2010-09-27T15:52:00.000-07:00

As águas claras

me contam segredos

de sol, de céu, de ar

e cantam acalantos

de ninar

enquanto correm ligeiras

da montanha para o mar.

Roseana Murray

Cantinho Escondido

2010-09-26T06:23:00.000-07:00

Cantinho Escondido

Intérprete: Marisa Monte

Composição: Carlinhos Brown, Marisa Monte, Arnaldo Antunes, Cézar Mendes

2010-09-25T17:04:00.000-07:00

A todos os ventos

eu peço coragem.

A cada estrela e estrada

Ao mar que não morre nunca

eu peço coragem.

E ao sol e à lua

E a todo o firmamento.

A cada pássaro

A cada pedra

A cada bicho da terra e do ar

Peço coragem a tudo o que vive agora

E ainda viverá

Coragem para cavalgar os dias

Navegar nas horas

E a cada minuto e segundo sonhar.

Roseana Murray

Alegoria Floral

2010-09-25T16:29:00.000-07:00

Um dia em que a mulher nasça do caule da roseira

que cresce no quintal; ou um dia em que a nuvem

desça do céu para vestir de névoa os seus

seios de flor: seguirei o caminho da água nos

canteiros que me levam ao caule, e meter-me-ei

pela terra em busca da raíz.

Nesse dia em que os cabelos da mulher se

confundirem com os fios luminosos que o sol

faz passar pela folhagem; e em que um perfume

de pólen se derramar no ar liberto da névoa:

procurarei o fundo dos seus olhos, onde corre

uma tranparência de ribeiro.

Um dia irei tirar essa mulher de dentro da flor,

despi-la das suas pétalas, e emprestar-lhe o véu

da madrugada. Então, vendo-a nascer com o dia,

desenharei nuvens com a cor dos seus lábios, e

empurrá-las-ei para o mar com o vento brando

da sua respiração.

Depois, cobrirei essa mulher que nasceu da roseira

com o lençol celeste; e vê-la-ei adormecer, como

um botão de rosa, esperando que a nuvem desça

do céu para a roubar ao sonho da flor.

Nuno Júdice

2010-09-25T15:35:00.000-07:00

No descomeço era o verbo.

Só depois é que veio o delírio do verbo.

O delírio do verbo estava no começo, lá, Onde a criança diz:

eu escuto a cor dos passarinhos.

A criança não sabe que o verbo escutar não

Funciona para cor, mas para som.

Então se a criança muda a função de um verbo, ele delira.

E pois.

Em poesia que é voz de poeta,

que é a voz

De fazer nascimentos -

O verbo tem que pegar delírio.

Manoel de Barros

É preciso...

2010-09-24T09:43:00.000-07:00

Primavera

2010-09-23T13:32:00.000-07:00

Setembro passeia pelos campos

como fada madrinha com sua varinha

a cada toque uma nova cor,

um fio de sol dourado, uma pétala de flor

um rosa inesperado, um verde adocicado,

Salamandras lilases e duendes verdes.

giram ao redor das fogueiras

Tudo na mata é louca sinfonia.

Setembro passeia pelos campos

despertando açucenas e quimeras

grilos, besouros, borboletas

tecem no ar de renda ... a primavera.

£una

A Primavera

2010-09-23T13:05:00.000-07:00

Já vem a primavera, desfraldando
pelos ares as roupas perfumadas,
e os rios vão, nas águas jaspeadas,
os frondíferos troncos retratando;

vão-se as neves dos montes debruçando
em tortuosas serpes argentadas;
pelas veigas, o gado, alcatifadas,
a esmeraldina felpa vai tosando.

Riem-se os céus, revestem-se as campinas;
e a natureza as melindrosas cores
esmera na pintura das boninas.

Ah! Se assim como brotam novas flores,
se remoça todo o orbe... das ruínas
dos zelos renascessem meus amores!

Filinto Elísio

Primavera - Amor Mais Que Perfeito

2010-09-23T12:02:00.001-07:00

Opção

2010-09-20T06:48:00.000-07:00

Há algum tempo,

fechei os armários antigos,

desliguei a televisão,

rasguei os jornais velhos

e também os novos...

desfiz-me de lembranças pardacentas,

comprei cores novas para as janelas

e fiz um pacto com a felicidade.

Sei que ainda haverá dias grises,

mas eu os ungirei de laranja,

só para não desapontar o sol

e banirei todas as lágrimas,

exceto aquelas

que dão vida ao arco-íris.

Basilina Pereira

Flor Acesa

2010-09-20T06:15:00.000-07:00

Estou nua,
mas quero me despir ainda mais.
Corro atrás dos becos
onde milagres e blasfêmias acontecem
e a noite me espreita.
Não sei qual é o meu lugar e a minha hora...
Acho que nem o próprio instante é absoluto.
O mundo que percorro segue torto:
ouço címbalos entre as estrelas
e vejo luas retas em plena tarde;
sempre tive que esconder meus sentimentos:
protegê-los de piratas de outros mares
e das coisas que passam,
sem deixar o olor de sua essência.
Camuflo em mim a flor que segue acesa
- esse é o fato -
que se esgueira entre nuvens e trovões
à espera da cor de um novo dia.
Basilina Pereira

Preciso Me Encontrar

2010-09-20T05:44:00.000-07:00

Intérprete: Marisa Monte
Composição: Candeia

Insônia

2010-09-09T16:23:00.000-07:00

Silêncio.
Madrugada.
Rua vazia.
Uma lua branca de linho
estendida no escuro,
sobre o nada.
Num momento insone,
conversam confidentes
Presente, Passado, Futuro.
Um pensamento corta o espaço
versejando a esmo.
Escuto passos:
é meu coração abrindo a porta de mim mesmo.

Flora Figueiredo

Poema

2010-09-09T15:55:00.000-07:00

Edifica-te:
Longe,
Silencioso,
Só,
Edifica-te admirável,
Com altitudes imensas,
E, para além da humanidade,
Sê grandioso, excessivamente...

Cresce sempre,
Como uma arvore de eterna vida...

Escapa ao que atinge a todos.
Constrói-te para um tempo sem fim,
Que nunca te termine,
Ainda que morras todos os dias!

Sê o infindável,
Feito de renascenças sem termo...

Para lá das amarguras humanas,
Sê o que ficará para consolo e exemplo dos que vierem,
E cujo nome será,
Na terra triste,
Benção imortal para tudo o que vive!...

Cecília Meireles

Venha...

2010-09-09T14:22:00.000-07:00

Penso...

2010-09-09T14:14:00.000-07:00

Vida...

2010-09-09T14:10:00.000-07:00